LÁ SE FOI O TEMPO DE CEIFAR O TRIGO

Já ninguém semeia trigo na Lombada e, consequentemente, estão a perder-se as memórias de um dia memorável, especialmente para os mais pequenos.

Na nossa casa, como em quase todas, havia sempre uma parcela de terreno reservada para o trigo. Era uma espécie de luxo, quase extravagância, porque nunca se vendia trigo e só se amassava em dias de festa ou equivalente.

Tudo aquilo tinha um ritual preciso. Na terra, depois de cavada, abriam-se regos pouco fundos e estreitinhos para se poder mondar à mão, ervinha a ervinha. A rega era, praticamente, a grande exigência do trigo até à ceifa.

Mas, quando maduro, todo o trabalho mudava de figura. A azáfama começava com o corte das espadanas, deixadas a murchar; convidavam-se familiares e amigos e o dia da ceifa era quase um dia de festa, com almoço melhorado e, apesar dos raspanetes, correrias dos mais pequenos entre os molhos de trigo amarrados em pé.

Depois, com as foices grandes, os homens separavam as espigas que seguiam para a eira. O restolho ficava na terra à espera de servir para a renovação da cobertura de mais um palheiro.

Na eira havia duas máquinas que fascinavam toda a pequenada. Um motor, que parecia trabalhar a pólvora seca tal era o barulho que provocava, puxava o engenho de desfazer as espigas. Depois o trigo era peneirado numa outra grande máquina, de barriga grande, movida à mão que expelia a palha como se fosse um vendaval.

O trigo saía limpinho, rente ao chão e, os mais pequenos, de gatas, empurravam-no para o monte.

Depois, mediam-se em alqueires para retirar a maquia da debulhadora e, em sacos, seguia para a arca de castanho à espera da festa ou de voltar a ser semente no ano seguinte.

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